(escuchando 13th floor elevators, the psychedellic world of)

se reunieron en la cabaña de más al norte de la sierra, la más elevada. desde allí podrían contemplar mejor toda la extensión del paisaje. se saludaron a la antigua usanza, como les habían enseñado las escrituras. se sentaron en el porche y sacaron varias jarras de vino cuarenta y dos vasos. alguien propuso fumar algo de hierba de la comarca. es de la mejor calidad, dijo mientras sacaba una bolsa de tela de su zurrón. los demás le aplaudieron el ofrecimiento. puso una pipa y una caja de madera sobre la mesa. la abrió y acercó su nariz al interior. cogió un poco y pasó la caja a su derecha. todos disfrutaron de su aroma, asintiendo con la cabeza y sonriendo. os parece bien? puedo encenderla? ya debería estar encendida, dijo alguien. todos rieron. el humo era denso y se quedaba flotando en el aire. puedo cargar la mía?, preguntó el más joven de todos, que estrenaba pipa. por supuesto. todos podéis hacer lo mismo, si queréis. varios de los reunidos sacaron su pipas y, por turnos, la fueron llenando de la fantástica hierba. la nube de humo inicial se fue haciendo cada vez más densa, hasta que el paisaje de su alrededor desapareció por completo. los hombres se sentían flotar en un curioso universo. pero Eolo es un dios caprichoso y quiso que regresaran a la realidad, así que sopló suavemente, como para despertar a alguien de la siesta. el humo, poco a poco, se fue disipando y, ante los ojos de los allí reunidos, apareció la Tierra Media. nunca habían visto nada tan bonito. de repente, cada uno de los alcaldes de los pueblos de la sierra norte de Madrid se vieron convertidos en los personajes del libro de Tolkien. unos eran hobbits, otros enanos, montaraces, elfos… todas y cada una de las razas estaban allí. y todas tenían sus pueblos. Rivendell, Minas Tirith, Moria, los bosques de Lórien… cada uno de ellos lo vio y creyó en ello. de hecho, creyeron tanto que decidieron ponerlo en práctica. o eso, o no entiendo algunas noticias.
http://www.elpais.es/articulo/elpporcul/20050927elpmad_23/Tes

es mejor estar callado y parecer tonto que abrir la boca y despejar todas las dudas definitivamente. Groucho Marx.

buon giorno e buonna finne settimana

(escuchando Grant Green, carrying on)

hace muchos años estaba solo y me sentía solo. estaba deprimido y no salía del piso y ni siquiera me vestía y fumaba como un carretero, como si quisiera acabar con todo el humo del mundo en mis pulmones. me sentaba ante el televisor a ver pasar el mundo ante mis jojos, sin interesarme por nada ni dejar que nada se interesara por mí. los telepredicadores me decían págame y en siete días cambiará tu vida. yo sé lo que necesitas, voy a escucharte y a ser tu mejor amigo y confidente. yo tengo la solución. los astrólogos me prometían un futuro mejor. pero el teléfono estaba muy lejos y no había dinero. además, nunca les creí. me encerraba ante el ordenador, buscando en internet alguna cosa que me dijera ei, qué te pasa, sal a la calle y respira. pero no. entonces pasó. no sé cómo, pero pasó. y me levanté con los ojos abiertos. corrí las cortinas y abrí las ventanas y dejé que la luz me llenara el cuerpo y mi desastrosa vida. luego, de noche, soñe contigo. cambié las imágenes del televisor por surcos de vinilo. me vestí y salí a la calle a respirar. y cambiaron todas mis necesidades. fue un día, así, de repente, cuando menos lo esperaba, cuando no tenía necesidad de que sucediera. y dejé que las particulas de humedad salada me mojaran los pulmones, para poder ser un poco más libre, como los peces. así que no me digas que no tienes nada bueno, porque no es así. no te das cuenta de lo que has conseguido? no has visto lo que puedes llegar a ser?

cuando dudas, es que no hay duda. Robert de Niro, Ronin

(escuchando perfect circle, a mer de noms)

me disculpen el silencio de ayer, pero los rayos decidieron meterse por los circuitos de este sistema operativo llamado ventanas y creado por un señor que se llama puertas.

el otro día fue un día extraño. o puede que lo sean todos. mientras volvía a casa después de casi ocho horas redibujando planos de pisos ante una pantalla, tuve la impresión de haberme cruzado con la misma persona dos veces en un espacio de veinte metros. iba vestida distinta, pero llevaban la misma moto y el mismo casco. supongo que debía estar cansado, o que se parecían entre las dos, o que, en el fondo, todos nos parecemos un poco, no lo sé. lo que sí sé es que si algún día te pierdo, no te encontraré otra vez a veinte metros. porque todos podemos ser similares a los ojos de alguien cansado y en movimiento. pero no tanto.

Lourdes: perdona, cuánto falta para Obaba
Ismael: 87 curvas

Bárbara Lennir & Héctor Colomé, Obaba

(escuchando Jamie Cullum, catching the tales)

en la calle, llueve a cántaros. el coche llega despacio, como si ya supera qué se va a encontrar. el sótano está lleno de tuberías rotas, manchas de humedad por las paredes, trozos de maquinaria descuartzada y un insoportable olor. en el centro de la habitación más grande, un pozo. los agentes de policía llevan máscaras para poder soportarlo. de una cadena, cuelga el cuerpo de una niña. no, mi hija no puede estar muerta. no es posible. la madre se mueve arriba y abajo por el pasillo de la comisaría. tienen que identificar esto. el policía les da una pulsera con su nombre: Ángela. la oscuridad de la autopsia se traga a los padres, mientras los que no tienen nombre comienzan a tejer su tela de araña. es una historia difícil de llevar a la pantalla, pero el novato conoce las imágenes, sabe cómo usarlas para encoger los músculos y poner la piel de gallina. cuatro años más tarde, la tristeza todavía no la ha abandonado y los ojos aún son una mezcla cristalina de cuchillos y pastillas para poder dormir. el teléfono la despierta. mamá, soy yo. no, mi hija está muerta, quién es? soy yo, mamá. ven a buscarme. no tengo tiempo para hablar. si me encuentran, me matarán. y la tela de araña pone su primera trampa. sólo es cuestión de tiempo y de que vaya mordiendo los anzuelos. el policía está casi muerto, abandonado porque tampoco a él el llanto quiere dejarlo de lado. un single de Benny Goodman suena en el tocadiscos. ahora ya es tarde. los culpables se mueven en la sombra, como si fueran irreales. se arrastran y te arrastran. la maldad es una llave que abre puertas, Claudia. busca, busca en tu memoria. y tú estás muerto. el que mueve los hilos está lleno de moscas, casi podrido por algún experimento de los campos de concentración. los que no tienen nombre la esperan. se sucenden los cadáveres y el miedo espera en una habitación con la mirada de la madre. me quieres? la araña ha terminado.

estar vivo es urdir una historia desde un comienzo que no recordamos hasta un final del que no sabemos nada. Marie Pérennou, génesis

(escuchando US3, Bradway & 52 avenue)

Diablo: te atreves a desafiar mi poder?
Harry: soy más poderoso que tu, porque soy más pecador. tú eres un ángel caído, y yo nunca he creido en Dios ni en el cielo ni en todo eso, soy estrictamente quarks y partículas y agujeros negros y todo lo demás es basura para mí. y también hago cosas horribles, he engañado a todas mis mujeres y ninguna se lo merecía, me acuesto con putas, bebo demasiado, y tomo pastillas y miento y soy vanidoso y cobarde y propenso a la violencia. una vez casi atropello con un coche a un crítico literario pero el coche derrapó en el último momento.
Diablo: te lo has hecho con dos mujeres?
Harry: claro! y te diré otra cosa, no me importó si era explotación. y otra cosa más, eran hermanas, dos hermanas rubias de alto standing.
Diablo: las gemelas Sherman?
Harry: sí! las gemelas Sherman, las conoces?
Diablo: están aquí!
Harry: increible! y conoces a Sandra Pepkin?
Diablo: que si conozco a Sandra Pepkin… las mejores mamadas de por aquí.
Harry: sí que la conoces. pues yo me tiré a su mejor amiga, Pearl, la paralítica.
Diablo: la de la silla de ruedas?
Harry: exacto!
Diablo: ahá, y hablando de minusválidos, conoces a Mary Taylor?
Harry: claro, pero Mary Taylor no cuenta como minusválida, Mary Taylor es epiléptica, se pone el tampax en la nariz.
Diablo: te has tirado a alguna ciega?
Harry: no, y tú?
Diablo: uuuuuh… son muy agradecidas. quieres una copa?
Harry: eres un demonio.

Billy Cristal & Woody Allen, desmontando a Harry