(escuchando Eric Clapton, from the cradle)

igual que en las grandes historias señor Frodo, las que realmente importan, llenas de oscuridad y grandes peligros. esas de las que no quieres saber el final, porque cómo van a acabar bien? cómo volverá el mundo a ser lo que era después de lo que ha sufrido? pero al final, todo es pasajero, como esta sombra. incluso la oscuridad se acaba, para dar paso a un nuevo día. y cuando el sol brille, brillará mas radiante aún. esas son las historias que llenan el corazón, porque tienen mucho sentido, aún cuando eres demasiado pequeño para entenderlas. pero creo, señor Frodo, que ya lo entiendo. ahora lo entiendo. los protagonistas de esas historias se rendirian si quisieran, pero no lo hacen. siguen adelante, porque todos luchan por algo.

Sean Astin, el Señor de los Anillos: las dos torres.

(escuchando Tokio jihen, adult)

leo un comentario sobre the annotated Alice: the definitive edition, de Martin Gardner.
en 1862, Charles Lutwidge Dogson era profesor de matemáticas de un colegio situado al norte del Londres. algunos de sus alumnos sentían especial devoción por sus clases, debido a su capacidad de mezclar las explicaciones teóricas con las aventuras más increíbles. enrte ellas, se encontraba Alicia Liddell, joven despierta, con brillantes ojos que devoraban conocimiento e imaginación. con el pelo corto y negro y de cuerpo menudo, era una de las tres hermanas de una familia amiga del profesor. la fascinación de su pupila era tal que, muchas tardes, acudía a casa de su maestro para que le narrara historias más allá de los números y su relación con el mundo. una tarde de julio, mientras Alicia y sus hermanas paseaban por la orilla del Támesis, se encontraron con el profesor Lutwidge sentado sobre la hierba, haciendo excelentes figuras con el humo de su pipa. se sentaron a su alrededor y le pidieron que les contara un cuento. el profesor empezó su narración despacio. Alicia era una niña con una gran imaginación. un día, vio pasar un conejo blanco con un gran sombrero y un reloj de bolsillo. ei, espera, le dijo… el narrador se detenía en cada pequeño detalle, en cada esquina, decorando su historia con todo aquello que su prolífica imaginar era capaz de elaborar. las tres hermanas escuchaban con los ojos abiertos, construyendo mundos fantásticos y laberintos y cartas que hablan y morsas y un gato invisble y la Reina de Corazones. al terminar, Alicia le pidió a su maestro si podía escbrir el cuento. nunca había sido protagonista de una historia tan maravillosa, le dijo. de acuerdo, será mi regalo de cumpleaños. meses más tarde, se publicó Alicia en el País de las Maravillas, de Lewis Carrroll, uno de esos cuentos que recorren todos los rincones de la imaginación.

el día que dejamos de jugar es el día en el que comenzamos a envejecer. Scatman Crothers, en los límites de la realidad.

(escuchando PJ Harvey, stories from the city, stories from the sea)

entran en la sala y ocupan sus respectivos lugares. han decidido hablar de cómo deben gastar el dinero que tienen. como grupo, tienen establecido un turno de intervenciones, seguidas por sus respectivas réplicas o, en caso de no producirse, las correspondientes votaciones. se ponen en pie cuando entra el que hace el papel de moderador, que no puede tomar parte en las discusiones. primer turno. el orador se pone en pie. soy el mejor y todo lo hago bien. y qué hacéis vosotros mientras tanto? nada, criticar. y no tenéis razón, porque cuando lo tuvisteis la oportunidad de hacer lo mismo que nosotros, hicisteis trampa. y todos lo saben. por eso yo soy el mejor. y se sienta. sus amigos le aplauden. el resto, se revuelve en sus asientos. primera réplica. qué nosotros hicimos trampas? perdona, campeón, pero a mí me parece que los únicos que están haciendo trampas sois vosotros, que regaláis cosas si os ayudan. y cosas que son de todos, porque aquí, os lo recuerdo, todo es de todos. qué habéis hecho con el dinero del viaje? iros de fiesta y no decir nada. estamos trabajando en vuestro beneficio. y eso no lo podemos consentir. explicadnos de dónde habéis sacado tanto dinero y por qué mentís. y se sienta. aplausos, vítores, lágrimas de emoción. la respuesta no se hace esperar. vosotros sí que mentís, que le pegáis a la gente, y perseguís a todos los que no piensan como vosotros. y sois todos unos hijos de papá que pensáis que poniéndoos pantalones de pana, sois mejores que el resto. pena, dais pena. abucheos, gritos, ruido. por favor, orden. no nos pogamos nerviosos, intenta el moderador. réplica. oiga, mire, a mí no me insulte. ni a mí ni a los míos, que estamos aquí para hablar, gooordo de mieeeerda. carcajadas y más gritos. cabrón, vocifera uno a la vez que le tira un bolígrafo a la cara al que acaba de intervenir. el resto de compañeros se levantan indignados de sus asientos. el moderador intenta calmar la situación. silencio. sentaos. por favor, orden. pijos, fascistas, insultan de un lado. anarquistas, rojos, gritan desde el otro. la batalla de lápices, carpetas, libros, libretas, bolígrafos y cualquier otro objeto, se desata sin piedad. el ambiente se calienta. la adrenalina aumenta en una vertiginosa carrera por llegar al límite. la riña está a punto de convertirse en una pelea con todas las de la ley. de repente, todo se detiene. sin consecuencias, sin rencores, sin conclusiones, sin razón. luego van al bar y se sientan cada uno en una esquina. se toman una copa y discuten sobre el ridículo que han hecho sus opositores y la gran ovación que se han llevado ellos. qué buenos somos y qué dura es la vida del parlamentario, afirma el líder. deberíamos cobrar más, añade su mano derecha.

el hijo del Diablo surgirá del mundo de la política. David Warner, la profecía.

(escuchando Ella Fitzgerald, live)

cuántos quieren hacer un reseteado de máquina a partir del uno de enero? la solución, aquí mismo. en una calle cercana al estudio, los conductores han recibido un aviso fuera de lo común (gràcies Miquel Lluís). redactado en un trozo de papel en blanco del tamaño de un A6, con una máquina de escribir. consérvase la gramática y ortografía originales para que quede constancia de su riqueza. los comentarios, entre paréntesis.
profesor Souare (que, por lo visto, significa algo así como educado). maestro el gran ilustre vidente médium mas consultado en España con mas rapidez, eficacia y garantia en su trabajo (y ni abuela, ni graduado escolar). el poderoso mago (hermano pequeño de Gandalf, el blanco) con más de 30 años experiencia en todos los campos de alta magia (y en la baja?). heredada de sus antepasados (primo segundo del cuñado de la hermana de una tía abuela de Merlín). a (mis ojos, mis ojos) resuelto miles de casos en todo el mundo (y se promociona sólo con un papelito en el limpiaparabrisas de los coches, este tío es un monstruo). pidele ayuda y deje seguir sufriendo (me puede repetir la prengunta?). el (aaargh) resulve todo tipo de problemas por dificil que sea. resultados 100% garantizados (por el que le falsificó el graduado escolar). en 3 dias (el tiempo suficiente para hiur del país). no hay problema sentimentales (un clásico), matrimoniales (otro), recuperación de pareja inmediatamente (y la lista de problemas?), conocedores de los secretos de proteccion (hay más de uno), quitar hechizos (predica con el ejemplo, Jiménez del Oso), suerte en el juego (y qué hace vendiéndose en General Riera en lugar de estar bajo una palmera en Cancún?), cura enfermedades crónicas (una tilde, ha puesto una tilde), encontrar trabajo (el día de los tiempos verbales, tampoco fue a clase), atraer clientes (es un genio, un genio), mal de ojo (conjuntivitis?), impotencia sexual (dime de qué presumes…), limpieza con máxima eficacia (y luego hace la prueba del algodón), problemas judiciales (nunca subestimes el poder del sobre) y laborales (pero que parezca un accidente). el confia en usted (no, grancias), confíe (confíe lleva tilde, pero confía no, que es una excepción) usted en el trabajo de el (aargh). tiene el espíritu mágico (ha puesto dos tildes más, me va a dar un yuyu) mas (uy) rapido (era un simulacro, está claro) que existe en toda la clase de alta magia espiritual (cómo es eso?). no deje pasar esta aportunidad (lo cualo es lo que no tengo que dejar pasar?) única e inmediata (pero ya). pídele solución a tu problema o deseo (cómo se soluciona un deseo?). si tienes algun problema urgente llama al maestro y el solucionará todos tus problemas (y si sólo quiero solucionar el urgente, qué hago?). te lo jura (por Artura?) no hay problema sin solución. recibe todos los dias de 9 a 23 horas. contacto: 971 914 686 - 680 879 418. Palma (debe saber teletransportarse, porque su página web -http://www.souarevoyant.com- dice que está en Pantin, un barrio cerca de París). llamen, no se arrepentetiran (avisados quedan).

no puedes pasar. soy un servidor del fuego secreto, dueño de la llama de Anor. no puedes pasar. el fuego oscuro no te servirá aquí, llama de Udûn. regresa a la sombra. no pasarás. Ian McKellen, el señor de los anillos, la comunidad del anillo.

(escuchando Tokio Jihen, adult -qué buenos son estos japos-)

la lluvia empapa sus pies descalzos. ha dejado sus sandalias a escasos metros de su cuerpo helado. acurrucado en el portal cerca del bar, tiembla como una hoja a punto de caer. le duelen tanto los huesos que ya no recuerda cuándo empezó todo o si siempre ha sido así. le prometieron trabajo y buena vida. así que vendió lo que tenía y dejó su pueblo y a su mujer y a sus hijos. volveré, dijo. cruzó el estrecho y terminó en esta isla. allí hay muchas obras y necesitan albañiles. tú sabes hacer cemento, no? claro, claro. pero ahora ya no había tantas obras y ya no tenía contrato. ni dinero. porque el confort cuesta dinero y aquí todo es muy caro. muy caro. tanto, que ahora se esconde en las esquinas de los portales para que no lo manden de nuevo a África. nadie te va a deportar, le dijo una vez un amigo senegalés. pero él no lo cree. y se acurruca. porque hoy hace frío. mucho frío. ha perdido las sandalias. y la camiseta y el pantalón roto no le bastan para entrar en calor. hace seis días que no come nada caliente. ayer entró en un bar sólo para notar el calor de la calefacción. y suplicó que alguien le ofreciera un vaso de leche. pero le echaron a la calle. vuelve a tu país, negro de mierda, oyó justo antes de cerrar la puerta. ahora tiembla sobre el mármol helado bajo cartel de se alquila piso, pegado cerca del portero automático, y ha metido la cabeza y los brazos dentro de la camiseta. y se frota contra sí mismo para intentar subir un poco la temperatura. pero ya no tiene fuerzas. está convencido de que no pasará de esta noche. oye el ruido de un motor. y nota unas luces en la cara. largas. cortas. otra vez largas. hola? hay alguien ahí? no puede hablar. no quiere sacar la cabeza. pero la luz insiste. cortas. largas. cortas. le duelen los ojos. levanta la vista y cruza su mirada con la de alguien de uniforme. no le ve la cara. lleva casco. baja la vista y ve la pistola. no. grita. intenta levantarse para correr. pero cae el suelo. el hombre de uniforme se quita el casco. tranquilo, tranquilo, no voy a hacerte daño… la luz le ciega. tiene miedo. va a matarme, piensa. el suelo de la acera está helado. y la ventana del bar llena de curiosos que contemplan la sitaución con el estómago caliente. alguien sale a la calle con una chaqueta. tienes frío?, le pregunta al tiempo que crubre sus espaldas. quieres algo caliente? los ojos del joven africano no saben cómo agradecérselo. ven, tranquilo. en el bar, todo el mundo murmura. pero él empieza a terner las manos calientes. es el tercer vaso de leche que se bebe. la radio del policía no para de haer ruidos extraños. una ambulancia para frente al bar. por lo menos, esta noche, dormiré en una cama, piensa.

no sé muy bien lo que va a pasar. ni si seremos capaces de seguir adelante. no sé. supongo que nadie está preparado para la vida. Eva tiene razón, se traga de aguantar cinco minutos, y luego cinco minutos más… y luego otros cinco. Alejo Sauras, bienvenido a casa.