(escuchando Pat Metheny & Brad Mehldau, Metheny Mehldau)

el primer día de trabajo había sido duro. había limpiado la tierra de piedras y malas hierbas y la había arado. los músculos de todo el cuerpo le dolían, como si hubieran aumentado su peso en varias veces y tiraran de él hacia abajo. pero no era un dolor difícil de soportar, sino el mismo dolor de todos los años, al empezar la temporada. con el tiempo, se había acostumbrado a sentirlo. además, volver a ponerse manos a la tierra le producía una curiosa sensación de bienestar. eso significaba que seguía teniendo trabajo y que no lo hacía tan mal después de todo. tras asearse los brazos y la cara y el cuello, se había sentado a comer con el resto de los trabajadores de la finca. habían cenado armando alboroto y discutiendo sobre la mejor forma de sembrar. uno de ellos, un joven de la península que había llegado solo después de que los nacionales fusilaran a su padre un par de meses atrás, les había explicado que, en su tierra, las semillas se reparten de otra forma. y ahí había empezado la discusión. pero no había pasado de mucho ruido. luego, habían fumado un cigarrillo sentados en el porche, en silencio, pensando cada uno en sus cosas, arropados por la lana de la chaqueta que se había convertido ya en su segunda piel. él se había acordado de sus ojos marrones y había pensado qué estará haciendo ahora. después, entraron en el establo y bajaron los catres y se distrubuyeron el espacio que el señor les había dispuesto. el calor de los animales y sus propias respiraciones les servían de estufa. esa noche dormiría como un lirón.

nunca entenderé lo que empujó a mi madre a poner su fe en las manos de Dios y no en las de su genetista. Ethan Hawke, gattaca.