(escuchando REM, radio song)

circulo por una carretera llena de curvas. la moto responde a cada movimiento del asfalto. el aire entra a través de las aperturas del casco nuevo. la cazadora también es nueva. es verde naranja. y me extraña, porque la triumph no es naranja, sino granate y gris. aunque no estoy muy seguro. de pronto, alguien me persigue. es una furgoneta azul. en ella, alguien con quien perdí el contacto hace tiempo. me mira y me sonríe. pero no me fío. doy gas. la moto que no es la triumph se funde con el asfalto y se tumba en cada nuevo recodo, obligándome a notar el calor del asfalto en las rodillas. nunca había hecho esto antes. cómo puedo ser capaz? la furgoneta también acelera. oigo una voz que habla de la guerra en Osetia. no puede ser, nadie va conmigo. estoy solo. tengo que acelerar más. la furgoneta se acerca peligrosamente a la rueda de atrás. el conductor saca la cabeza por la ventana y me grita Phelps ha pulverizado otro récord del mundo y se ha colgado otra medalla. oigo música. ahora ya no conduzco por una carretera, sino por una llanura negra. poco a poco, me acerco a un horizonte de luz tenue. en él, la voz del conductor se va haciendo más audible. el horizonte se abre como una puerta hidráulica. le cuesta hacerlo. tengo que hacer fuerza para conseguirlo. por fin, veo algo. está borroso, pero toma la forma de una silla. en la radio-despertador de la mesita de noche son las seis y media. qué duros son los martes.

- jefe, está seguro de que estamos en el mundo real?
- eso creo.

Satoshi Kon, paprika.