(escuchando vvaa, after hours, nothers soul masters)

Leon: has dormido bien?
Mathilda: sí.
Leon: bien. después de desayunar, te vas.
Mathilda: a dónde?
Leon: no es mi problema.
Mathilda (le entrega un papel): lee esto.
Leon: mmmm…
Mathilda: no sabes leer.
Leon: estoy aprendiendo, pero últimamente he tenido mucho trabajo y estoy atrasado.
Mathilda: ya he decidido que haré con mi vida. quiero ser limpiadora.
Leon: quieres ser limpiadora.
Mathilda (asiente).
Leon (le entrega una pistola): toma, llévatela. es un regalo de despedida. vete a limpiar. pero no conmigo. yo trabajo solo, comprendes? solo.
Mathilda: Bonnie Y Clyde y Thelma y Louise no trabajaban solos. y eran los mejores.
Leon: Mathilda, por qué me haces esto? me he portado bien contigo. ayer hasta te salvé la vida, aquí, en la puerta.
Mathilda: exacto. y ahora mi vida es tu responsabilidad. si me salvaste la vida, debías tener alguna razón para hacerlo. si me echas ahora, es como si nunca lo hubieras hecho, como si me hubieras dejado morir ahí, delante de la puerta. pero me abriste, así que…
Leon: Mathilda…
Mathilda: ayúdame o esta noche voy a morir. lo presiento. y no quiero morir esta noche.
Leon: Mathilda, no eres más que una niña pequeña. no te lo tomes a mal, pero no creo que puedas hacerlo. lo siento
Mathilda (coge la pistola y dispara indiscriminadamente por la ventana): qué te ha parecido?

Jean Reno & Natalie Portman, Leon, el profesional.

(escuchando vvaa, bluez)

la fórmula de la felicidad, según un grupo de científicos ingleses (lo cual ya plantea algunas dudas), pasa por tres factores. el primero lo componen las características personales, que incluyen filosofía de vida (shopenhauriano, kantiano, platoniano, woodyalleniano, marciano y muchos otros terminados en esa parte del cuerpo humano por la que se defeca), capacidad de adaptación (física, psíquica y emocional) y resistencia (sobre todo, a la autoridad, que descalifica inmediatamente, ya que en la en cárcel, uno no puede ser feliz). el segundo aspecto es la existencia, que abarca la salud (si estás muerto, no existes, así que puntúa cero), la estabilidad financiera (los pobres no pueden ser felices) y las amistades (que restan o no según sean más o menos peligrosas -Glenn Close puntúa cero-). y el último son las necesidades prioritarias. este grupo engloba la autoestima (que, a su vez, depende de cientos de miles de cosas), las expectativas que cada uno tenga (soñar es gratis), la ambición (qué tendrán que ver con todo lo demás?) y el sentido del humor (curioso concepto, viniendo de un inglés). ahora bien, para poder cuantificar todo esto, es necesario hacerse cuatro preguntas y puntuar cada una de ellas del uno al diez, siendo uno el valor más bajo y diez el más alto (llámales obvios a los científicos ingleses). uno. es usted abierto, enérgico, flexible y dispuesto a cambiar? dos. tiene una actitud positiva, se recupera rápido de situaciones difíciles y cree que tiene su vida bajo control? tres. están satisfechas las necesidades básicas de su vida, en relación a su salud personal, su situación económica, su libertad de elección y su papel en la comunidad? cuatro. puede contar con el apoyo de personas cercanas a usted, compenetrarse en lo que hace, cumplir con sus expectativas e participar en actividades que lo hagan sentir útil? las dos primeras puntúan el primer factor de la fórmula (al que llamaremos pe de personalidad), la tercera puntúa el segundo (e de existencia) y la cuarta, el tercero (ene de necesidades). una vez hecho esto, se aplica la fórmula de la felicidad. felicidad = pe + 5e + 3ene. el estudio no explica las razones de cinco y tres en la e y la ene respectivamente. el resultado, de uno a cien, indica cuán feliz eres. ahora bien, según esta fórmula, puedes ser un setenta y un por ciento feliz en general y querer incrustarle un boli en los ojos a los hijos de puta que ponen coches bomba en las universidades o en cualquier otro sitio. todo a la vez. Dexter es feliz?

escuchaba música pop porque estaba deprimido o estaba deprimido por escuchar música pop? John Cusack, alta fidelidad.

(escuchando Tom Waits, real gone)

su mirada iba más allá de lo que jamás había imaginado. no era una mirada únicamente pasional, sus ojos reflejaban alguna cosa más. la había invitado a salir y ella había aceptado. su necesidad, su deseo y su amor por él habían ido en aumento a medida que habían ido pasando los días. es un hombre interesante, pensó la primera vez que sus ojos se cruzaron frente al portal. y la curiosidad, esa droga insaciable, hizo el resto. y se fue transformando poco a poco, como una larva dentro de su capullo. la tercera semana, se convirtió en obsesión. lo vio leyendo un libro de tapas rojas en un banco del parque, ajeno al bullicio de los niños que se peleaban por subirse a los columpios y se empujaban para ser el primero en tirarse por el tobogán. llevaba unos pantalones de pana y una americana a juego de la que no conseguía acordarse del color. al girar las páginas, lo hacía con suavidad, como si quisiera saborear el sonido del papel al doblarse, hundido en una historia de la que parecía imposible poder despertar. cuando se acercó, el hombre levantó la vista de repente y la invitó a sentarse. ella se sorprendió, pero aceptó. aquel hombre cerró el libro con elegancia sin dejarle ver el título. hablaron de cosas cotidianas y la invitó a salir. aceptó. hasta el viernes que viene, se despidió. desde ese día, los minutos se habían transformado en horas y las horas en días. el tiempo había pasado demasiado despacio, demasiado. pero el día había llegado y ahora estaban compartiendo mesa en un café. y esa mirada. sus ojos le traspasaban la piel, le acariciaban los músculos, le tocaban el corazón. ella no podía evitar ruborizarse al imaginar su cuerpo desnudo contra el de aquel hombre que era una incógnita para todo el vecindario, pero una caja de sorpresas que estaba a punto de abrir para ella. imaginaba el calor y los dedos recorriéndole la espalda, el estómago, los senos, el sexo. me disculpas un momento, tuvo que decirle. en el lavabo de señoras, se lavó la cara y se miró al espejo. su rostro era la imagen pura del deseo, de la inocencia, de la entrega pasional y absoluta. se estaba enamorando de un completo desconocido. habían hablado de literatura, de cine, de política, de medicina y de gastronomía, era cierto, pero a penas sabía nada más de él. no importaba. le sonrió a su reflejo y salió de allí. nos vamos?, preguntó al llegar a la mesa. sí, contestó ella. al llegar al portal, ninguno de los dos tuvo que decir nada. se besaron. energía de aquellos labios se le metió por dentro. bajó por la laringe y llegó al estómago. la boca del hombre buscó su cuello con suavidad. algo la hizo temblar. no sabía qué era. una punzada eléctrica junto en la carótida la dejó sin sentido. los colmillos hundidos en la piel hicieron brotar la sangre que no llegó a derramarse.

estoy pensando seriamente en comerme a su mujer. Anthony Hopkins, Hannibal.

(escuchando incubus, light grenades)

el capitán parecía no tener ni idea del rumbo al que dirigía su barco. si le preguntaban, simplemente respondía todo a su tiempo, mis queridos amigos, todo a su tiempo. y le daba una calada a su pipa. el humo quedaba como suspendido en el aire, y luego desaparecía muy despacio. desde la borda, sólo se veía el azul intenso del mar, fundido con un cielo teñido de nubes casi transparentes. pero dónde vamos?, preguntaba Oscar. acaso importa?, respondía Marcos con una sonrisa de oreja a oreja y el olor de la sal mojada salpicándole la cara. cómo que si importa? claro que importa, hombre, claro que importa. si no sabemos dónde vamos, cómo vamos a saber qué encontraremos allí? mientras hablaba, hacía rápidos ademanes que parecían desencajarle los brazos. su amigo se dio la vuelta pausadamente y le miró, ofreciéndole un poco calma. no lo sabemos, fue su única respuesta. Oscar se marchó refunfuñando, como si todo el movimiento del mundo dependiera del punto exacto al que se dirigían. Marcos se quedó con los brazos en la barandilla y respiró de nuevo. los motores pararon y el zumbido de las máquinas dio paso a las olas contra el casco. Marcos sonrió. el capitán apareció por la puerta de la cabina. ha llegado el momento, chicos. los dos amigos se dirigieron a la cubierta de babor. entraron en el pequeño submarino. el capitán soltó los cabos que lo sujetaban y el batiscafo chocó contra la superficie del mar sacudiéndolo todo un poco. miraron hacia en pesquero y se despidieron del capitán moviendo los brazos. el submarino comenzó su inmersión. a medida que iban acercándose más al fondo, los rayos de luz se convertían en un manto casi opaco que comenzaba a encoger el corazón de Oscar. esto es una estupidez. no sabemos a dónde vamos ni qué nos encontraremos allí. me estoy empezando a agobiar mucho. tranquilo, le contestó Marcos. no hay nada que esperar. o puede que todo. no hemos venido a buscar nada, sólo a observar lo que quieran mostrarnos, añadió. a lo lejos, una sombra se acercaba. rápido, Oscar, saca la cámara. la sombra se convirtió en mancha. la mancha, en forma. y la forma, en una inmensa ballena. no es alucinante?, preguntó Marcos.

el único plan que no falla es que la vida te sorprenderá. Steve Carrell, como la vida misma.

(escuchando matti, amumu. me gusta, me gusta, me gusta)

Javier Freser tiene un talento especial para convertir un pensamiento en algo mágico, para contar historias un poco más allá de una realidad triste y aburrida. la muerte, ya sea por que te arrolle un tren, te caiga encima un piano de cola frente al 13 de la Rue del Percebe, o de cáncer, tiene un componente colorista, luminoso, con el inconfundible olor a flores que dejan sus personajes. y Camino no es una excepción. a pesar de su crudeza y de los hechos reales, de las críticas recibidas por la familia y por la Obra, de los pañuelos gastados en cada proyección y los corazones convertidos en puños. Camino son tres emociones encontradas, que se mezclan, se atraen y se escupen, alrededor de la tristeza. los padres que pierden a una hija poco a poco, devorada por una enfermedad sin solución, que se abrazan a lo que pueden y creen, cada uno a su manera; la Obra, que busca un mártir, una santa, un ejemplo para las generaciones venideras; y Camino, una niña de diez años, feliz, enamorada del hijo de la panadera y educada en la fe católica. tres líneas trazadas sin exageraciones, sin grandes momentos, sin gritos, sin explosiones de rabia, casi sin levantarse del horizonte dibujado en los minutos iniciales. esta es Camino, este es el hospital en el que muere, esta es su familia y estos son los del Opus. sin trampa ni cartón. sólo Nerea Camacho, una niña con luz propia y una increíble belleza interpretativa (además de los ojos más expresivos que se han visto en muchos años), Came Elías, la madre obediente y de emociones atrapadas, Mariano Venancio, el padre silencioso y lleno de amor, y Manuela Vallés, una hermana con un futuro demasiado previsto. sólo ellos y un director que se sale de la norma para apuntar más allá. lo cual siempre es de agradecer.

Camino: tu primo es muy guapo.
Begoña: sí, es muy dulce. cómo su madre trabaja en una pastelería.

Nerea Camacho & Claudia Otero, Camino.