silencio
(escuchando Alanis Morisette, flavors of entanglement)
el color del día se cubrió de gris. las paredes de los edificios se convirtieron en una mancha en la niebla de la mañana. el silencio del asfalto se llenó de humo y de ruedas que chirriaban para ser las primeras en llegar. la lluvia caía despacio, como una manta sobre la cama fría. el silencio contenido durante años le atravesó las plantas de los pies y subió por las perneras del pantalón, casi sin darse cuenta. el aire se hizo más denso y casi se volvió opaco en sus pulmones. esperó, sentado en el banco del parque, a que se le pasara. cerró los ojos y buscó una antorcha con la que iluminar el portal de casa. puede que la voz se hubiera apagado, pero nada deja de latir hasta que deja de hacerlo. y a él todavía le quedaba mucho que decir. sólo tenía que buscar la manera y las palabras adecuadas. la madera mojada empezó a humear y, despacio, apareció la llama pequeña y solitaria. por fin, vio el portal de casa. en él, su historia era en cinemascope.
uno siempre está intentando que las cosas salgan perfectas en el arte, porque conseguirlo en la vida es realmente difícil. Woody Allen, Annie Hall.
