(escuchando vetusta morla, un día en el mundo)

a nosotros, que supimos, cuando ya no había remedio, que aquel mundo imperial en cinemascope y color deluxe que nos habían prometido en el colegio y en tantos discursos y sermones, no existiría nunca. a nosotros, que hemos ido llegando tarde a todo: a la infancia, a la adolescencia, al sexo, al amor, a la política. a nosotros, que nos quitaron, año tras año, el significado de cuanto nos rodeaba, aunque fueran las cosas más pequeñas, menos importantes. y a quienes nos hicieron así. nuestros padres, que también llevaron lo suyo. y a sor Bernarda, siempre dando pellizcos. y al padre Pulido, que tanto nos azaraba cuando nos echaba el brazo al cuello. y a José Mallorquí y sus dos hombres buenos. y a Roberto Alcázar y Pedrín, jefe de centuria y flecha, respectivamente. y a Domingo el de los comestibles, que partía el chicle bazooka con un cuchillo enorme. y a Young Martín y a Fred Galiana. y a Di Stefano y a Kubala, y a los zapatos de Segarra. y a Pedro Pablo Ayuso y a Matilde Conesa, y a Guillermo Sautier Casasesca y a Marcial Lafuente Estefanía. y a Indívil y Mandonio, y a by Vázquez, y a Conti, y a Peñarroya, y al inventor del palmo y dao, y al padre Venancio Marcos, y a la melodía misteriosa, y a Gila, y a Pepe Iglesias el zorro, y a Renato Carossone, y a Gloria Lasso, y a Luis Mariano, que nunca le dejaron en paz con eso de si era marica. y a Juan de Orduña el de locura de amor. y a Carpanta, y al gran Mekong de los Wiganes, y al París Hollywood; y al padre Ripalda. no, al padre Ripalda, no. bueno, pues a los últimos de Filipinas. y a los amigos ricos que nos dejaron jugar alguna vez con sus trenes eléctricos. y a todos los billares y futbolines de España, y a Marilyn Monroe. y a Miguel Hernández, que se murió sin que nosotros supiéramos que existía.

José Sacristán, asignatura pendiente.

(escuchando radiohead, kid a)

- hola, buenos días
- buenos días y bienvenidos al equipo marrón.
- uy, perdón, que me he equivocado de sala.
- no, no se ha equivocado. pase, pase, por favor.
- no gracias, no hace falta.
- sí, sí que hace falta. y además usted firmó un contrato para obedecer.
- pero tenía unas cláusulas.
- ya. bueno, como quiera. el siguiente, por favor.
- no, hombre, tampoco nos pongamos así.
- me pongo como me da la gana. o entra o deje pasar al siguiente.
- …
- bueno, qué? no tenemos todo el día.
- dónde tengo que ir?
- así me gusta. y ahora, póngase el alegre sombrero de cascabeles y dibuje una sonrisa en esa cara tan triste, hombre, que podría estar usted peor.
- …
- perfecto. pase, pase. y siéntese allí, en esa silla marrón.

no sois vuestra cuenta corriente. No sois el coche que tenéis, ni el contenido de vuestra cartera. No sois vuestros pantalones. Sois la mierda cantante y danzante del mundo. Brad PItt, el club de la lucha.

(escuchando vvaa, Woody Allen, music from the movies)

estaba tan tranquilo. se había levantado como cualquier otro día. no había nada, ni una pequeña mancha de café en la camisa, ni un gato negro por la calle, ni siquiera una maldita escalera, que le avisara de que iba a morir esa misma tarde, mientras volvía a casa andando después de un café con leche. pero así fue. se murió. y lo hizo de repente. sintió un pinchazo en el pecho. ay. no recordaba nada más. cuando volvió a abrir los ojos, vio la luz blanca al final de túnel. vaya, pues era verdad, había una luz blanca. y algo le decía que tenía que ir hacia ella. sonrió y se dio cuenta de que era feliz. tras toda una vida de sacrificio y oración, llegaría al cielo y, por fin, conocería al santo padre. qué emoción. corrió por el túnel y, al salir, se quedó ciego por unos instantes. entornó los ojos, hasta que sus pupilas de hubieron adaptado al brillo que desprendía aquel lugar. cuando recuperó la vista se dio cuenta de que había una larguísima cola. se puso el último. la señora que estaba delante de él parecía tan confusa como el resto. qué es esto? por qué hay cola? pero nadie tenía la respuesta. entablaron una agradable conversación sobre las bondades del cristianismo y la felicidad que les embriagaba, ahora que iban a disfrutar de la gloria eterna. a medida que se acercaban a la ventanilla, se dio cuenta de que la entrada no sería tan fácil. cuando le tocó a él, vio que se trataba de un peaje. el angelical funcionario le pidió referencias, que comprobó en el ordenador. cada diminuto error le suponía un extra. así que, al final, le cobraron una pasta. pero, es que no llevo dinero encima, lo he dejado todo en la tierra. el asexuado trabajador sonrió. no se preocupe, le podemos facilitar un préstamo. así que firmó un préstamo a pagar con trabajos a la comunidad durante 1500 años. bueno, tampoco era tanto tiempo, teniendo en cuenta que se iba a pasar allí toda la eternidad. le asignaron a las obras de la urbanización de palacetes de verano para jefes de estado y de gobierno con referencias. con un poco de suerte, conocería a Dios. qué ilusión.

aquí estamos, en directo, desde el muro de las lamentaciones. y si nuestros padres se hubieran convertido al catolicismo un mes antes de que nacieras, seríamos católicos, y así se acabaría el problema. Woody Allen, desmontando a Harry.

(ajtung, baby)

andamos actualizando la cosa del blog. nos hacemos mayores y queremos independizarnos de blogsome. así que es posible que haya fenómenos paranormales en unos días en http://www.quemaldad.es.
aunque seguiremos insertando posts en http://quemaldad.blogsome.com.
gracias por la paciencia y todo lo demás.
quémaldad!

(escuchando vvaa, fabulous string Rachel collection)

bajo el maquilaje son profesores, albañiles, funcionarios, jueces, abogados, estudiantes, madres, padres y abuelos. a la vista, sin embargo, se han transformado en payasos, piratas, hormigas, frutas, aviadores, dioses del Olimpo, mimos y recortables. las representaciones de trajes y bailes típicos, bandas de música, batucadas y otras mezclas musicales, terminan un collage en el que la entrega y el trabajo de los meses previos, se convierte en confeti y ritmo y dulces. el conjunto de colores y formas que caminan en la misma dirección es una maquinaria de ilusión y buen rollo. el carnaval no disfraza, transforma y divierte. sobre todo divierte. aunque las formas pasen por vino en cartón, cebada fermentada en latas, malta destilada en botellas de plástico y humos de dudosa legalidad en algunos países en cilindros de papel de arroz. todo eso es una anécdota casi obligatoria que convierte el fin de semana en una mezcolanza de una vez quise ser bombero o astronauta, con agujas, hilo, patrones, bocetos, cuerdas, cascabeles, alambres, fieltro, papel maché y maquillaje. los alegres cobradores del frac entre ellos. los diez más temidos de la crisis salieron con su fajo de facturas y varias bolsas de caramelos a los hombros. los niños delante, junto al título de la comparsa motorizado, del que salía la selección dixieland para la ocasión. el resto, detrás, cerrando posiciones. las reacciones fueron muy distintas, pero la risa se llevó el primer premio. no, no, no te me acerques. yo ya tengo suficiente con la hipoteca. los más pequeños repartían felicidad en dulce envuelto a los niños. los mayores, su correspondiente impagado. al final, confeti y carcajadas. y alegría, mucha alegría. más tarde, ya de noche, con los pies doloridos sobre el sofá y la cara de ese extraño color que dejan los restos de maquillaje, el recuento obliga a cerrar los ojos, casi sin quererlo. las agujetas del lunes tras un fin de semana como este, no duelen igual que las de otras veces por otros menesteres.

me encanta hallowen, es la única época del año en la que todo el mundo se disfraza, no solo yo. Michael C. Hall, Dexter.